IK-News Nachrichten die man sonst nicht liest. Recherchiert, hinterfragt und interviewt.

Als ich vor fast genau 23 Jahren zum zweiten Mal in die Neurochirurgische Abteilung des Berliner Virchow-Krankenhauses ging, war ich schon ein Profi darin auf Intensivstationen aufzuwachen und mich zu fragen, wie ich dort hingekommen war. Diesmal sollte alles in vollem Bewusstsein und sozusagen freiwillig geschehen, denn ich hatte lange drum kämpfen müssen, die weißen Götter davon zu überzeugen, dass es eine weitere OP benötigte um mein Leben zu retten. Wie immer wollten die alles besser wissen und erst eine weitere Röntgenaufnahme konnte sie überzeugen. Trotzdem hatte ich damals das Gefühl noch als Mensch angesehen zu werden. Als ich letzten Montag wieder auf dem OP Tisch lag, war ich nichts als ein Stück Fleisch, aus dem man Gewinn machen kann.

Gut, wahrscheinlich war es auch vor 23 Jahren nicht anders, aber man merkte es einfach noch nicht so. Das Krankenpersonal war noch nicht ganz so unterbezahlt und komplett überfordert und ich verbrachte noch glatte 14 Tage auf der  Station, bevor ich operiert wurde. Heute kann ich wohl froh sein, dass man mich nicht gleich nach der OP wieder auf die Strasse zurück schob, weil mein Bett schon mit dem nächsten Patienten, der jetzt nur noch Kunde heißt, belegt wurde.

Da es mir zur Zeit noch ziemlich schwer fällt aufzustehen und zu schreiben, möchte ich euch heute eine Geschichte präsentieren, die ich damals, kurz nach meiner Entlassung schrieb. Ich war noch nicht Kabarettist von Beruf, sondern Erzieher, aber trotzdem schon fast 10 Jahre auf der Bühne und wenn ich die folgende Nummer aufführte, hielten es alle noch für eine maßlos übertriebene Angelegenheit, für einen Witz, der mit der Realität nichts zu tun hat. Nur ich wusste, wieviel Wahrheit da wirklich dahinter steckte.

Heute weiß das eigentlich jeder , der mal im Krankenhaus war und so mancher Lacher bleibt im Halse stecken, wenn ich die kleine Geschichte heute erzähle. Deshalb lest sie gaaaanz langsam.

Virchow

Als ich die Augen aufschlug, war es noch dunkel draußen. Im ersten Moment wusste ich nicht, wo ich bin. Doch dann hörte ich die widerwärtigen Geräusche, die man nur mit größter humanitärer Hingabe als Schnarchen bezeichnen konnte und mir wurde klar, Berlin Virchow Krankenhaus, Neurochirurgie, Zimmer 13, belegt mit acht Männern. Die Türe flog auf und Oberschwester Anneliese schleuderte mit der Grazie eines Schützenpanzers durch den Raum. In ihrer ganz eigenen, liebevollen Art begrüßte sie mich: „Morjen Wellmann, heute schon Stuhlgang gehabt?“

Sie riss alle Fenster auf und mir die Bettdecke vom Leib, was mich, angesichts der 5 Grad Minus draußen, nicht nur zu einem krampfartigen Kälteschock, sondern im Geist in meine Kindheit führte, in der meine Mutter dieselbe Aktion jeden Morgen nur noch damit krönte, das Radio volle Granate aufzudrehen. Ich wusste noch nicht genau, wie Oberschwester Anneliese sterben sollte, auf jeden Fall langsam.

Noch 2 Stunden bis zum Frühstück. Manchmal beneidete ich Herrn Breemaier, der neben mir tapfer im Koma lag, darum, dass er künstlich ernährt wurde. Die Bemühungen seiner Mutter, die zwei Zimmer weiter lag, die Stationsleitung davon zu überzeugen, dass ihr Sohn ihr eigentlich nur ein Kofferradio vorbei bringen wollte, schlugen bis jetzt fehl. Doch die Regeln sind streng bei uns und wer außerhalb der Besuchszeit auf dem Gang erwischt wurde, der musste mit Konsequenzen rechnen. Aber dafür musste er auch nicht auf´s Frühstück warten.

Vor Kurzem bin ich auch zum Sprecher unseres Acht Bett Zimmers gewählt worden. Fast einstimmig. Breemaier mussten wir als Enthaltung zählen. Wenn man so im Koma liegt, ist man auch immer irgendwie außen vor. Aber als wir dann abends meine Wahl gefeiert haben, haben wir ihm einen Kurzen mit in die Infusions-Lösung gegeben. So tanzte wenigstens der Pegel der Herz-Lungenmaschine.

Um die Zeit bis zum Frühstück ein wenig zu verkürzen, ging ich in den Fernsehraum, der um diese Zeit schon voll besetzt und so verqualmt war, dass man den Fernseher nur hören konnte. Ich griff mir die Zeitschrift, die die lesbische Schwesternschülerin immer liegen ließ. Ich persönlich fand den Titel „Schwanz ab“ für eine Illustrierte etwas unpassend, obwohl er zumindest für einen gewissen Stil stand.

„Sex schützt vor Grippe“ stand da. Ein Artikel darunter stand aber, dass Grippe vor Krebs schützt und noch einen drunter, das Fahrrad fahren, Männer mittleren Alters impotent machen kann. Ich war verwirrt. Wenn ich also Fahrrad fahre, werde ich impotent, habe keinen Sex, kriege ´ne Grippe, aber keinen Krebs. Wenn ich kein Fahrrad fahre, kann ich Sex haben, sterbe aber vielleicht an Krebs. Und wenn die Forscher sich geirrt haben, werde ich impotent,, habe keinen Sex, kriege eine Grippe, bekomme dann noch Krebs und kann sowieso kein Fahrrad mehr fahren. So langsam verstand ich, warum die Zeitschrift ihren Namen trug.

Vom Fernseher hörte man die Nachrichten. Verspätungen bei der Bahn nehmen drastisch zu. „Selbstmörder beim Warten auf den Schienen eines natürlich Todes gestorben.“ Ich blätterte noch ein wenig in der „Schwanz ab“, als endlich der Frühstückswagen aus dem Fahrstuhl rollte. Wenn das Essen im Krankenhaus dann endlich mal kam, fragte man sich immer, worauf man eigentlich die ganze Zeit gewartet hatte. Und man fragte sich, wie konnte man alles nur soweit kommen lassen.